Un paradoxe. Des facettes qui ne devraient pas pouvoir s'entendre, qui ne devraient pas pouvoir coexister dans un seul et même être-humain. Et pourtant, Haneul est cet individu que l'on ne peut suivre sans plisser les yeux, que l'on ne peut comprendre sans passer par des maux de tête qui feront perdre l'envie à tous et chacun d'apprendre, un temps soit peu, à le connaître. Il est de ceux que l'on craint, de ceux que l'on ne veut effleurer au risque de sentir le grenat se glacer aussitôt le regard croisé. Il est de ceux qui attirent l'inquisition, de ceux qui se sentent constamment observés. Paranoïa des sens, la valse des craintes qui enflamment les espérances. A quand la liberté, à quand la sensation de voir ses poignets libérés de cette étreinte suffocante. Haneul, persécuté, tiraillé, opprimé par le brouillard, par la pénombre, par ces silhouettes, mânes et imaginées, Chimériques mais tumultueuses, la peur au ventre. Quelle appréhension, que l'on demande ? Celle de voir le vermillon, écarlate et luisant, ruisseler d'une chair morcelée mais surtout familière. On ne distingue la compassion, on n'entrevoit la complaisance et la bienfaisance de sa clarté, voilée, obstruée. Le bien, il le ne fait pas et ni se met en travers de son chemin. Le mal, il le voit, il le goûte, il l'affectionne et s'anéantit dans les vices qu'il lui cède. Mais le mal, il se répand si bien et si rapidement, qu'il s'exhale, s'éparpille à d'autres et ce, à travers lui. Comme la gangrène, comme la névrose qui ronge et qui en demande, en redemande. Haneul, il s'en fiche des imperfections qui s'impriment en lui. Il s'en fiche, des dépravations, des lascivetés, des déshonneurs qui s'accrochent à son prénom. Mais jamais ô grand jamais ne pourra-t-il pardonner les individus qui corrodent ceux de sa chair et de son sang. Il lève le poings et ne le rabat qu'avec plus de fermeté, de ferveur et d'inhumanité. A chaud, les nerfs vifs et tendus, constamment, invariablement et sans relâche. Il défend les accusés à tort, se met en travers des injustices pour qu'elles ne deviennent que plus justes. Au yeux d'autrui, le bon samaritain à la personnalité impulsive, ingouvernable mais dont une once de malsain, d'immoral, de déplacé et de funeste, plane.

L'effluve caresse tes narines, douceur incomparable aux autres qui tentent vainement de l'imiter. Tu humes la senteur, tu frôles sa provenance dans une hésitation que tu ne reconnais pas. Tu n'es jamais titubant, incertain ou chancelant. Pourtant, tes phalanges font attention à chaque toucher qu'elles exercent sur la carcasse de chair, inerte. Seuls les gonflements du ventre et la chaleur humaine te prouvent qu'elle est envie, respiration saccadée qui peine à suivre le rythme que lui impose la survie. Un soupir, un énième s'échappe d'entre tes lippes que tu n'arrives plus à sceller. Tu l'observes, la naïveté que tu lis sur son faciès insensible, assoupi. Tu aimerais la réveiller, tu aimerais doucettement la secouer afin qu'elle puisse ouvrir ses paupières, fermées. Tu te résignes, tu sais qu'il est inutile de l'informer, tu es conscient qu'elle ne doit pas être de ceux qui peuvent potentiellement faire partie des dommages collatéraux. Jamais tu ne pourrais te pardonner la moindre écorchure sur le marbre de son épiderme, jamais tu ne pourrais supporter de voir son corps, abîmé et gâté par les poignes insensibles mais foudroyantes. Tu inspires profondément, ta gorge se noue. Ton index et ton majeur viennent corriger les quelques mèches de cheveux qui dissimulent sa figure, tu passes sur son front, ses pommettes rosies par le filet d'air provenant de la fenêtre entrouverte, descendant au niveau de sa mâchoire taillée dans une sensualité qui ne peut laisser indifférent. Ses lèvres, gercées et teintées d'un incarnat sombre, que tu côtoies le temps d'un instant, ses clavicules sculptées, forgées soigneusement, un dernier tracer avec l'index, le creux d'une poitrine à peine camouflée. Tu te lèves, un pas en arrière, un autre et ainsi de suite jusqu'à atteindre la porte d'entrée. Veste sur le dos, clés de moto en main, c'est tout ce dont tu as réellement besoin. Tu ne dis pas adieu, tu n'es pas doué pour les au-revoir qui se définissent par une éternité attristante. Tu laisses en suspend les relations, tu les laisses, comme ça, inactives et languissantes. « Désolé. » que tu entends, murmure honteux, étouffé. Tu te retournes alors, observant d'un œil insensible l'individu qui chevauche sa propre bécane. Tu hausses les épaules, ne voulant montrer ce que tu ressens réellement. Lui, il est ton ami, depuis la nuit des temps. Lui et toi, vous vous êtes promis d'être toujours là l'un pour l'autre, peu importe quand, peu importe quoi, les circonstances n'étant là qu'un facteur plus ou moins aggravant. « Pas la peine de t'excuser. » que tu finis par dire, le sourire fendant ton visage blafard. Lui, il s'est mit dans la merde. Jusqu'au cou. Dealer, junkie, trafic, tu ne sais pas vraiment de quoi il s'agit, simplement qu'il est bon d'avoir le moins de personne à tes côtés si tu souhaites l'épauler. Tu jettes un dernier regard à la fenêtre par laquelle tu as maintes et maintes fois été émerveillé par la vue qu'elle peut offrir. Tu fronces les sourcils et déglutis en voyant l'ombre qui s'en approche. Un cliquetis qui te fait serrer la mâchoire, elle s'enfonce dans l'embrasure, le visage fatigué, les cheveux qui suivent les courbures de son corps. Elle a cette expression, effarouchée, anxieuse. Tu la vois, les lippes qui se meuvent et tu reconnais là ton prénom articulé. Un sourire, juste un dernier, le grondement de la moto que tu fais résonner avant de t'en aller, sans te retourner.